D’un décor brumeux,
D’une passion trouble,
La vie coule sans interruption.

Le choix se fait
Ne se fait pas.
Car d’aucuns ne l’ont cette foi.

Prolégomènes jusqu’au-boutistes,
Mon amour.

Tire-toi ou tire-moi
De ce mauvais pas. Presse-toi,
Mon amour.

Tu fais toujours attendre mes choix,
Tu fais toujours courir tes doutes
En moi.